打手的阻拦并非保护。他们是在维护“商品”的完整和价值，确保其在最合适的时机，以最的价格被“售”。

他用力一拉，想把我拽到他边。我吓得浑僵，托盘倾斜，酒杯差摔落。

“喂，小丫，过来。”

胖男人脸上掠过一丝不快，但似乎对这里的“规矩”有所忌惮。他悻悻地松开手，哼了一声：“碰一下都不行？扫兴。”

我的笑容更加僵，神更加空。

“先生，”打手的声音平静无波，却带着钢铁般的度，“她还不到时候。店里的规矩，您懂的。”

娜没有反驳，只是神更加黯淡了一些。她沉默了片刻，然后对我们，更多的是对我说：“莉娜说得……也许没错。就这样，也好的。”

是好不用面对知识的屈辱，还是好能更符合某些客人变态的癖好？我不明白。

在这里，我每天能吃个半饱。这稳定像温煮青蛙，缓慢地磨蚀着我们对自由的渴望。

指净了，饥饿被准地控制着，而我却在拉菲娜的温柔、莉娜的敌意、以及这被心设计的“无知即幸福”的论调中，受到一比垃圾场的赤残酷更、更冰冷的绝望。

这并非于善意，而是让我们像橱窗里的展品，提前暴在潜在买主的目光下。

她们最终并未教我识字。

每一次阻拦，每一次关于“拍卖夜”的提醒，都像是一把锤，将“你是一件待价而沽的品”这个认知，更沉重地敲我的骨里。

大厅里总是烟雾缭绕，空气中混合着昂贵雪茄、烈酒和客人上淡不一的古龙气味。

是索，他一只手稳稳地扶住了我的托盘，另一只手看似随意，却带着不容反抗的力，隔开了那个胖男人的手腕。

我僵地走过去，他并不接我递上的酒杯，反而一把攥住我的手腕。

很快，我们这些“幼”被安排了工作——在客人等候的区域端茶递。

我端着沉重的银质托盘，上面放着晶酒杯，里面的琥珀随着我的脚步微微晃动。

“真是……小小的青杏儿。”他低笑着，对同伴说，呼在我的，带着酒气。“不知尝起来是不是也那么酸涩……”

打手脸上甚至挤一个模式化的、毫无温度的微笑：“好的东西值得等待，先生。等到拍卖夜，您完全可以凭实力将她带回家，届时……自然无人涉。”

有的目光带着挑剔的审视，从到脚，衡量着每一分尚未长开的廓；有的则充满了某耐心的、令人骨悚然的期待，仿佛在欣赏一株注定要他们心意生长的盆栽。

我知，我在这条铺着暗红地毯的走廊上端着的，不仅仅是酒，更是我自己被缓缓展示、等待最终拍卖的，那个既定的未来。

我端着托盘，几乎是踉跄着逃离了那片区域，背后还能受到那黏着的、如同被标价般的目光。

它们不同于垃圾场里直白的贪婪或厌恶，而是一更缓慢、更评估的玩味。

我必须走得稳，笑得怯，神要低垂，又不能完全失去灵气——这是店里再三“教导”的。

就在这时，一个影悄无声息地笼罩下来。

但我隐约觉到，在这座华丽的牢笼里，无知，有时反而成了一扭曲的“优势”，一供人消费的“情趣”。

“拍卖夜……”胖男人咀嚼着这个词，目光再次落回我上，那里面重新燃起了某志在必得的光芒，比刚才纯粹的扰更让我不寒而栗。“有意思。”

一次，一个腆着肚、手指上满戒指的男人朝我招手。

那些客人的目光，像粘稠的手，缠绕在上。

我继续端茶送，继续承受那些目光，继续在被打手“解救”后，听到他们对客人低声保证“拍卖夜即可拥有”。

他的手心汗而温，像某爬行动的肤。他挲着我的手腕内侧，睛里闪烁着一混浊的光。

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“好”什么？

它正悄无声息地，渗我们每个人的骨髓里。