希姆莱坐在桌前，细细观察这把刀的裂痕，视线从桌上那张东方女人的脸，缓缓移到自己门生身上。

那双蓝眼睛镇定得像冻透了的深湖，既不见胶着、也不见迷茫，仿佛笃定了他会签下这份特批书。

这场景忽然让希姆莱想起几个月前的一天。

那时正值女武神计划破产，帝国的内脏被捅了一个血窟窿。而眼前这个年轻人在巴黎坐镇，处置手段老辣得不像他这个年纪该有的，无论杀伐还是收束，都干净利落，分寸拿捏得恰到好处。

然后这把刀就站在这间办公室里，对他说，要用即将到手的将星换一纸婚书。

他没答应，也没一口否决，只说要再打出点名堂来。

他的确打出名堂来了，在阿纳姆那座绞肉机里。却没曾想，那女人竟从巴黎一路跟到了前线，将他这把几乎要熔化在战火里的刀，亲手从废墟中刨了出来，又将那残破的锋刃一点一点修补如初。

“呵….”戴眼镜的男人忽然低笑了一声，那声音从鼻腔里漏出来，说不清是无奈、荒谬，抑或是在看穿一局棋所有落子之后，略带讽意的释然。

他摇了摇头，像是终于想通了什么。

“您说过再打点漂亮仗，再来讨论，“克莱恩的声音沉得如石头落地。“我打完了。”

偌大的二层挑高办公室里，被令人窒息的静默填满，空气里只剩下油墨气味和淡淡的雪茄香。

窗外，选帝侯大街方向传来几声零星枪响，想必是处决逃兵的行刑队在工作。走廊里传来哨兵换岗的皮靴声，一辆电车驶过，铃铛叮当作响，恍惚间竟有几分短暂的和平年代的错觉。

笃笃笃，又是三下钢笔敲击桌面的声音。

帝国的第二号人物目光落在那本护照上时，眉毛微微下压，片刻后，他掀起眼帘，重新打量着眼前的年轻人。

就在十来天前，这孩子还躺在沙赫特医院的病床上，身上缠满绷带，腿上打着石膏。可即便在那时，他的目光自始至终都没真正离开过那把让希姆莱不太舒服的、来自东方的刀鞘。

但这把刀鞘，毕竟让那过于锋利的刀得以安稳静息于皮革之中，不至因太过锐利而轻易折断，也不至因无所归处而变得钝拙。

刀鞘说她怕他，却又清楚他不会害她。希姆莱至今记得那双黑眼睛里盛着的恐惧，可恐惧底下，却是某种他不太常见的东西。

那是比勇敢更顽固的，某种近乎母兽护崽的本能。

希姆莱的嘴角微微扬起一丝弧度。

这个时候，他需要握紧手里所剩不多的牌。尤其不能丢失的，是他手中最锋利的那一把刀。

而要确保这把刀不长出别的念头，不从自己手里滑出去，滑到别人手里，甚至滑到莱茵河对岸那些人的牌桌上，最有效的办法，或许恰恰是不要扔掉这把看似格格不入的刀鞘。

刀有了鞘，才不会随意伤人，也不会被轻易折断。

即便未来要打出这张牌，和莱茵河对岸的人斡旋，那也得从他自己手里打出去，而非让刀自己长了腿跑到别人的牌桌上。

这年轻人是不会放弃的，与其让他未来用更难看的方式达到目的，不如由他来签这个字。

一阵皮具与衣料摩擦的细微声响中，希姆莱向前倾身。笔尖悬在纸面上方两秒钟，继而走笔行云流水，如同下达一份无可更改的终审判决。

他摘下眼镜，用拇指和食指捏了捏鼻梁。

“这个女人是雅利安人。”他重新戴上眼镜，镜片后的目光平静无波，“你娶的是芙蕾雅·冯·克莱恩，不是别的什么人。”